Il est assis là, presque dans le noir. La lumière bleutée de l'écran se reflète sur son visage, accentue la profondeur de ses cernes. Sa pâleur. Il est bien 21 heures. La clinique est censée être fermée depuis deux heures. Les derniers clients sont partis il y a une heure, avec l'assistante, qui, sans que rien ne lui soit demandé, est simplement restée. Il contrôle la caisse, vérifie les chèques, prépare la remise. Il regarde le compte. Les lumières sont éteintes, les volets sont abaissés. La porte est fermée. A travers la vitre, à travers le logo, on voit la lumière du réverbère. Le vent souffle les feuilles des platanes accumulées. Il se passe la main sur le visage, il ne soupire pas. Il...